Escritores-Sin-Identidad: Solo Quedaba Una Calle Tan Vacía Como Las Personas Que Caminan Todos Los Días Por Ella… Unas Miradas Que Se Trataban De Leer. Un Recuerdo Pasajero. Un Amor Nunca Proclamado. ¡Solo Quedaba Una Calle Vacía! Una Mirada
escritores-sin-identidad: Hay desorden, mucho desorden dentro de los confines de mi armadura. Ojos corrientes no perciben las virtudes entre tantos defectos.Manos frágiles no soportan el calor de un ser tan apasionado.Mentes débiles no toleran la
