dazed and confused

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Chego, Às Vezes, A Suspeitar Que Os Poetas, Os Verdadeiros Poetas, São Uma Espécie De Erro De Programação Genética. Aquele Produto Que Saiu Com Falha, Entre Dez Mil, Um Sapato Saiu Meio Torto. O Poeta É Aquele Sapato Que Tem Consciência De Linguagem,

C-A-N-A-R-I-O

Não Suportava Ajuntamentos Perto De Mim, E, Acima De Tudo, Não Tolerava Entrar Em Fila Comprida Para Esperar Seja Lá O Que Fosse. E É Nisto Que Toda A Sociedade Está Se Transformando: Em Longas Filas À Espera De Alguma Coisa. Tentei Me Matar Com

O Que Eu Gostaria De Fazer É Um Livro Sobre Nada. Mas O Nada De Meu Livro É Nada Mesmo. É Coisa Nenhuma Por Escrito: Um Alarme Para O Silêncio, Um Abridor De Amanhecer, Pessoa Apropriada Para Pedras, O Parafuso De Veludo, Etc, Etc. O Que Eu Queria

Poesia Em Meio Ao Caos

Surrealismobarato: “Morena Dos Olhos D’água, Tira Os Seus Olhos Do Mar”

Eu Rio, De Repente, Mar.

C-A-N-A-R-I-O

Estávamos Ali Com O Céu Em Nós. As Mãos, Unindo Os Nervos, Faziam Das Duas Criaturas Uma Só, Mas Uma Só Criatura Seráfica. Os Olhos Continuaram A Dizer Coisas Infinitas, As Palavras De Boca É Que Nem Tentavam Sair, Tornavam Ao Coração Caladas

Não Me Preocupo Com A Morte Ou Não Tenho Pena De Morrer. Parece Uma Tarefa Desgraçada. Quando? Na Próxima Quarta-Feira Á Noite? Ou Quando Estiver Dormindo? Ou Por Causa Da Próxima Terrível Ressaca? Acidente De Trânsito? É Uma Carga, Uma Coisa

Frenesi

Enfim,Nu,Como Vim. Paulo Leminski

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